Karl Ove Knausgard. La muerte del padre. Barcelona,
Anagrama, 2012
Una historia real, la pròpia de Karl Ove, en sis llibres. Mi
lucha. El descobreixo a la sortida del
segon “ El hombre enamorado”, gràcies al Cultures de La Vanguardia. Decideixo,
però, començar pel primer, esperant que l’editorial els publiqui tots. Així ho
espero doncs l’èxit a Noruega i a altres
països on ja s’han publicat tots ha estat considerable.
La mort del pare. Un
pare que tampoc s’ha preocupat especialment pels seus fills. Un pare del que
porta temps allunyat, doncs al països nòrdics la cohesió familiar és menor que
entre nosaltres.
Però a pesar de tot, aquesta mort té un paper important en
la seva vida. I de retruc serveix per rememorar la infància i la joventut,
riure’s d’ell mateix a la seva adolescència (hilarant relat d’un desastre de
festa de cap d’any, però que un adolescent ha de vendre com fantàstica al
adults), reflexions sobre la joventut, els amics, l’alcoholisme i, com no, la
mort, tema central del volum.
Una mort que, com a concepte, la nostra societat tracta de disfressar
Els comentaristes el comparen amb Proust. I certament en
alguns moments el nivell de precisió amb el que explica els més petits detalls
ho fa pensar. Però no estem a Balbec a principis del segle XX, si no a Noruega
a finals del segle XX.
No em puc atrevir, com mai faig, a fer crítica literària,
Tant sols puc recomanar-lo i com a màxim recollir uns petits fragments. Com els
bons autors, Karl Ove aprofita l’anècdota per anar de lo particular a lo general
i entrar en el mon de la reflexió filosòfica:
Cuando la visión
del conjunto del mundo se amplia, no solo disminuye el dolor que causa, sino
también el sentido . Entender el mundo es colocarse a cierta distancia de él.
(en ocasions
barreja el moment en que escriu amb el moment que explica. Escriu al 2008):
Exceptuando a los padres de algunos niños de la guardería, no conocemos a nadir
aquí. No lo echamos a faltar. Al menos yo. No saco nada en claro de la vida social. Nunca
digo en el fondo lo que pienso, pero siempre me acerco mucho a la persona con
la que hablo, hago como si lo que me dicen me interesara...
No solo leía la
novela "En busca del tiempo perdido", me la bebía...
(Parla de les
coses del nens...) Aunque la sensación
de alegría que me producen esos momentos no sea arrolladora, sino más bien de
satisfacción o calma, es al fin y al cabo alegría. Quizás incluso en momentos
muy especiales felicidad. I si la felicidad hubiera sido el objetivo habría
bastado. Pero la felicidad no es el
objetivo, nunca lo ha sido. Para qué sirve la felicidad? (¡¡)
Se me saltan las
lágrimas cuando veo una hermosa pintura, pero no cuando miro a mis hijos. Eso no significa que no los
quiera, solo significa que el sentido que proporcionan no puede llenar una
vida… ( Diuen d’ell que diu aquelles coses que ningú no diu…)
Escribir es sacar
de las sombras lo que sabemos. De eso trata escribir. No de lo que ocurre allí
sino del allí en sí.
Mientras la persona
vive, el nombre se refiere al cuerpo en el que se encuentra, a lo que hace,
pero cuando muere el cuerpo , el nombre se separa de él, quedándose con las
personas vivas que con el nombre siempre van a referirse a quien era él, nunca
al que es ahora, un cuerpo muerto que se está pudriendo en algún lugar.
Di un sorbo de
café y encendí un cigarrillo. No es que disfrutara del sabor del café o de la
sensación del cigarrillo, apenas lo notaba, lo importante era hacerlo, era la rutina y, como siempre
pasa con las rutinas, todo se encontraba en la forma.
(Ell i el seu
germà): nunca nos tocábamos, ni siquiera nos dábamos la mano cuando nos veíamos
y raramente nos mirábamos a los ojos.
(magdalena de
Proust) Entre las marcas registradas de entonces y las de ahora había un mundo
entero, y al pensar en ese momento en ellas, surgió ante mí con sus sonidos,
sabores y olores, completamente irresistible, como es todo lo que se ha
perdido, todo lo que ha desaparecido…
La serie continua
amb 5 llibres més… De momento tinc el segon ja, a
la tauleta de nit…
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