Les meves magdalenes. A la recerca del temps perdut

En busca del tiempo perdido. Marcel Proust. Edició de butxaca d’Alianza Editorial. (1992, divuitena edició).

A la recerca del temps perdut és un dels meus llibres preferits. I no perquè n’hagi captat el contingut complert, ni perquè en pugui parlar i debatre. No. Lluny del meu propòsit atrevir-me amb una cosa així.

Com Joyce, aquests autors són capaços amb diferents estils, d’analitzar fins al més mínim detall el pensament humà i els records.

Sense pretendre entendre-ho tot em vaig deixar embolcallar per les 2500 pàgines de la meva edició de butxaca. Vaig acabar sadollat i feliç. Ho recomano. La principal conclusió personal i vital que vaig treure del llibre, és que “només guanyem el temps que perdem”…i que cadascú s’ho reflexioni.

I si algú no es veu capaç de llegir les 2500 pàgines no importa. Que llegeixi el primer volum “Pel cantó de Swann” i se’n farà una idea. I a més trobarà cap a la pàgina 60 el famós text de la magdalena i així podrà parlar amb coneixement de causa del tema. Són tres o quatre pàgines de les 2500, però s’han convertit en les més famoses. Al mateix que passa amb l’escena del molins de vent del Quixot que a penes té una extensió d’una pàgina.

I com a complement, i en base a l’escena de les magdalenes, aniré deixatant aquí  “les meves magdalenes” i invito al qui en tingui alguna que la comenti.

 

Un fragment del text de la magdalena:

 

“Me llevé a los labios una cucharada de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba…”

« […] En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el por qué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té […]»